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BZH
Ouais ouais
mon p’tit bigouden
Lève tes mains
Bien en l’air
Pour la patrie d’la pomme de terre.
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Pour tous les frères tombés sous les vagues
WEST SIDE !
Chaque
été c’est la même pitié
J’vois fleurir sur mon secteur
Les putains d’maillot du PSG.
Ces fils de pute font les caïds sur nos territoires,
T’inquiètes, les Parisiens on sait les
r’cevoir.
A coup
d’batte, à coup d’crosse, de fusil à
pe-pom
Ma couille y’a pas qu’Paris, qu’est sous les
be-bom
(Ouais!)
A coup d’batte, à coup d’crosse, de putain
d’pétoire
Tu vas t’bouffer des pruneaux, mais ce s’ra pas dans
ton far.
Fais pas ta
terreur avec ta crêpe au beurre
Sinon j’te trucide à grands coups d’bolée
d’cid’
J’suis une teigne pour la Bretagne
J’te ken’ à coups d’tatane
Tu sais d’quoi j’cause alors fais pas
l’âne.
Si tu
t’la pètes j’te pète
Si tu fais l’cake j’te break le neck, façon Jean
Madec.
Au mic’ j’ai la haine, j’me défoule
ça t’déchaine
Mon flot t’caramélise…comme un
Kouign-Aman.
Comme le
sable j’suis chaud, moi jamais j’m’effrite
J’suis indestructible, dur comme du granit.
Sors ton révolver et tire en l’air d’Roscoff
à Questembert
pour la patrie d’la pomme de terre.
J’place
une dédicace pour tous les Bretons qui kiffent le bon
son,
J’en place une ‘tite spéciale pour Polo
d’Hennebont.
Ici c’est la rue, ici c’est l’ghetto,
Ici y’a des bombes qui pètent dans l’Mac Do
!
Comme à Quévert, et tu f’sais moins
l’fier,
Pour un putain d’Big-Mac t’aurais pu nager dans tes
viscères.
ARB, tu connais, ben tu connais pas, ici tu sais mon gars, tu sais
pas.
Si tu parles : on t’reverra pas, ici, c’est comme
ça.
Sur c’son qu’arrache, en lettr’ de feu
BZH.
Buzz à
base de zeb’, ca vient pas du Maghreb, ni
d’Panam’
Ici ca pousse comme à Amsterdam.
La jument d’Michaux, elle a pas tout fumé
Dans les prisons de Nantes, ils pourront t’en parler.
On nous tax’ de tox’ mais c’est pas faux,
Y’a pas d’fumée sans feu, pas d’bled sans
poivrot.
J’me déchire, mais faut qu’j’reste
lucide,
Un breton n’meurt pas, il s’suicide
!
Sur
c’t’instru glauque à s’flinguer
A finir raide au bout d’une corde tressée.
Peu d’vendus, beaucoup d’pendus
Peuplade authentique qu’a des couilles au
cul.
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6,
une minute de silence pour l’Amoco Cadix.
Et vient pas m’parler d’c’te putain d’4
4,
La Loire-Atlantique mec, j’en ai rien à bat’
!
J’suis ici, et j’emmerde Paris,
Kenavo ca veut pas dire bonjour espèce d’abruti
!
T’empruntes ma culture et tu voudrais qu’j’sois
gentil ?
Putain mais barres toi d’ici !
J’ai
pas b’soin d’toi pour vivre, tire,
J’crois qu’tu pollues l’air que
j’respire.
Retourne bouffer l’bitume avant qu’j’te
déchire.
Panam’, c’est attach’,
Ici j’suis chez moi BZH !
AH !
Ouais ouais mon p’tit bigouden, spéciale
dédicace,
Pour la bretonnière, la cochère.
Bréquigny, Maurepas, Gunmen, Parcopointer,
Pour tous les frères tombés sous les vagues.
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WEST SIDE !
Ouais ouais
mon p’tit bigouden
Lève tes mains
Bien en l’air
Pour la patrie d’la pomme de terre.
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